Sueño al amor todos los días.
Con los rostros de los míos,
con las vastas sensaciones
de las noches,
con el ruido entre aceras,
con el ritmo de los autos
sueño amor,
nada más que amor.
Mientras tanto es el amor
quien me sueña humano,
me hace decir todo esto,
me invita a su morada de
cristal y de silencio.
Rueda el amor como escarcha
entre los párpados,
rueda como música en días
de fiesta,
rueda como eternidad
soslayada a su espejo
diáfano, de diáfanas conexiones.
Hombres y mujeres lo miran
con destreza,
lo palpan en noches
invernales,
hacen con él toda una vida,
quizá un destino
a esos párpados como escarcha.
De pronto es el amor.
El universo, el universo
en una palabra pronunciada,
amor-galaxia.
Tiempo detenido hasta el
próximo segundo,
dicha contemplada,
marca de agua a los costados
invadidos de nostalgia.
De pronto el universo
es el que se comprime.
De pronto, de nuevo, es el amor.
De pronto es el amor.
El universo, el universo
en una palabra pronunciada,
amor-galaxia.
Tiempo detenido hasta el
próximo segundo,
dicha contemplada,
marca de agua a los costados
invadidos de nostalgia.
De pronto el universo
es el que se comprime.
De pronto, de nuevo, es el amor.
Nada socava al amor.
Ni el ritmo perentorio del tiempo
en sus cuentas obsoletas,
ni el abrazo largo de la justicia,
ni el sonrojo, ni el cadalso;
ni siquiera aquellos gritos
antes de abandono.
Nada disuelve al amor.
Nada lo encubre,
ni lo detiene.
Nada más verosímil que el amor,
nada más fantástico, irreal,
nada más que una sonrisa
en la mañana,
o el tibio respirar de la
noche en los cuerpos
enlazados, furtivos, ausentes.
Nada más que amor.
Por docenas de destinos,
por vidas paralelas, gemelas,
transitorias
todo es amor o es amor.
Nada más que eso.
El ritmo de la muerte
no retendrá al amor.
Ni los ruidos de los camiones,
ni la fuerza de cien rutinas,
ni el acoso de lo urgente
romperá su aplomo y su dicha.
Nada más verosímil que el amor.
Nada más fantástico,
nada más irreal.
La vida del amor
es una tonada profunda
que agita las almas de los
hombres,
los cambia, los estremece,
los hace más universo.
Estas alegrías nos llegan
sin aviso;
sobrellevados de asombro
los colores diáfanos son
entonces promesa
para una vida entera,
sin remiendos,
cálida al contrapeso,
esperada la ausente
entre este tiempo
a ratos tan humano
y tan silente.
