Domingo en la tarde

Domingo en la tarde.

La esperanza se pierde
con cada segundo transcurrido.

Se anticipa el horror de
la semana y su increíble
hábito por la vida cotidiana.

De vuelta al trabajo,
al vacío de las máquinas,
al ritmo de los ojos-pantalla.

De vuelta al ciclo intenso
tras minuteros
instantáneos,
aquellos monstruos
que se insinúan en los
oscuros pasajes
de oficinas y aceras
sin nombre.

De la tragedia de los días cotidianos

Nada queda dispuesto en la mesa de los días
sino el asombro, la pena anclada al olvido,
la sensación del paso del tiempo sin ninguna consistencia.

Poema en Código

Rozar con palabras este espacio de bits,
información aleatoria,
fragmentos de eternidad cibernética.

Pensar la palabra como condición
de existencia,
testamento en vida,
locura sin mente;
sólo el acompasar al teclado
y su código telepático,
sin fin,
sin sueño, ni sed, ni hambre.

Pensar a esta máquina que me devuelve
tu rostro como estampilla,
como recuerdo ya alcanzado,
como naufragio en silencio,
vívido,
anclado al papel ausente.

Rozar, tirar las palabras
a esta realidad petrificada,
confusa,
atestada de ojos y manos
imaginadas.

Olvido

Fuerte se estremecen las aceras con tu paso,
con tu silueta de semáforo,
con la luz al tránsito
de los besos a hurtadillas.

Sensación con sabor a rombos,
ruido de las canciones lejanas,
abrazo al aire contenido.

Todo al ritmo de una palabra no dicha.

Por el silencio

Tarda el silencio con sus sombras,
con la condición de los ojos en fríos escapes;
ojos indecisos,
ojos que se estrechan como dos astros de hielo.

Tarda el silencio.